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il rondone
audio
lettura EM 
raccolto sul marciapiede
aveva le ali ingrommate di catrame
non poteva volare.
gina
che lo raccolse sciolse quei grumi
con batuffoli d'olio e di profumi,
gli pettinò le penne lo nascose
in un cestino appena sufficiente
a farlo respirare.
lui la guardava quasi riconoscente
da un occhio solo. l'altro non si apriva.
poi gradì mezza foglia di lattuga
e due chicchi di riso. dormì a lungo.
il giorno dopo all'alba riprese il volo
senza salutare.
lo vide la cameriera del piano di sopra.
che fretta aveva fu il commento. e dire
che l'abbiamo salvato dai gatti. ma ora forse
potrà cavarsela.
diario 71 e
72
https://youtu.be/EBxlUy7MsCU
- legge EM
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il gallo cedrone
dove t'abbatti dopo il breve sparo
(la tua voce ribolle rossonero
salmì di cielo e terra a lento fuoco)
anch'io riparo brucio anch'io nel fosso.
chiede aiuto il singulto. era più dolce
vivere che affondare in questo magma
più facile disfarsi al vento che
qui nel limo incrostati sulla fiamma.
sento nel petto la tua piaga sotto
un grumo d'ala il mio pesante volo
tenta un muro e di noi solo rimane
qualche piuma sull'ilice brinata.
zuffe di nidi, amori, nidi d'uova
marmorate divine! ora la gemma
delle piante perenni come il bruco
luccica al buio, giove è sotterrato.
bufera e altro 1940 - 1954
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gufo
arremba su la strinata proda
le navi di cartone, e dormi,
fanciulletto padrone: che non oda
tu i malevoli spiriti che veleggiano a stormi.
nel chiuso dell'ortino svolacchia il
gufo
e i fumacchi dei tetti sono pesi.
l'attimo che rovina l'opera lenta di
mesi giunge: ora incrina segreto,
ora divelge
in un buffo.
viene lo spacco; forse senza strepito.
chi ha edificato sente la sua condanna.
è l'ora che si salva solo la barca in panna.
amarra la tua flotta tra le siepi.
ossi di seppia
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porcospino
a pianterreno
scoprimmo che al porcospino
piaceva la pasta al ragù.
veniva a notte alta, lasciavamo
il piatto a terra in cucina.
teneva i figli infruscati
vicino al muro del garage.
erano molto piccoli, gomitoli.
che fossero poi tanti
il guardia sempre alticcio non
n’era sicuro.
più tardi il riccio fu visto
nell’orto dei carabinieri.
non c’eravamo accorti
di un buco tra i rampicanti.
l'opera in versi
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piccione
di un natale metropolitano
un
vischio fin dall'infanzia sospeso grappolo
di fede
e di pruina sul tuo lavandino
e sullo
specchio ovale ch'ora adombrano
i tuoi
ricci bergére fra santini e ritratti
di
ragazzi infilati un po’ alla svelta
nella
cornice, una caraffa vuota
bicchierini di cenere e di bucce
le luci
di mayfair poi a un crocicchio
le
anime, le bottiglie che non seppero aprirsi
non più
guerra né pace il tardo frullo
di un piccione incapace di seguirti
sui
gradini automatici che ti slittano in giù...
la bufera e altro
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merli serpi
formiche cicale picchi
meriggiare pallido e assorto
presso un rovente muro d'orto,
ascoltare tra i pruni e gli sterpi
schiocchi di merli,
frusci di serpi.
nelle crepe del suolo o su la veccia
spiar le file di rosse formiche
ch'ora si rompono ed ora s'intrecciano
a sommo di minuscole biche.
osservare tra frondi il palpitare
lontosservare tra frondi il palpitare
lontano di scaglie di mare
di cicale dai calvi
picchi.
e andando nel sole che abbaglia
sentire con triste meraviglia
com'é tutta la vita e il suo travaglio
in questo seguitare una muraglia
che ha in cima cocci aguzzi di bottiglia.
ossi di seppia
uccello di mare
sotto l'azzurro fitto del cielo
qualche uccello di mare se ne va
né sosta mai
perché tutte le immagini portano
scritto
più in là !
ossi di seppia
MAESTRALE
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gabbiani
ali contr'ali ondanti bianco grigie
frullali contr'ali ondanti bianco grigie
frullanti spole nel giro degli occhi
croci rotanti all'aria che le porta.
è deserta la foce affondato
Il sole ogni voce s'ammorta.
meno pesanti giungono i rintocchi.
li tiene uno sbattio di sbarrate ali.
ali ed ali contro al nascimento
dei lumi nell'ora chiara ancora
sciamar d'esseri volti all'avvento
d'un'astrale scintillante flora.
ali ali ali morbida tomba
al tuo finire fratello
oh ti cullino come il mare un burchiello!
l'onda più sulla spiaggia non rimbomba.
tutte le poesie
i gabbiani di cardarelli |
il cavallo
io non sono il cavallo
di caracalla come benvolio crede
non corro il derby non mi cibo di erbe
non fui uomo di corsa ma neppure di trotto.
tentai di essere
un uomo e già era troppo
per me - e per lui
.
diario 71 e 72
nel parco di caserta
dove il cigno crudele
si liscia e si contorce
sul pelo dello stagno tra il fogliame
si risveglia una sfera - dieci sfere
una torcia dal fondo - dieci torce
- e un sole si bilancia
a stento nella prim'aria.
occasioni - venus.unive.it
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l'anguilla
la sirena
dei mari freddi che lascia il baltico
per giungere ai nostri mari
ai nostri estuari, ai fiumi
che risale in profondo
sotto la piena avversa
di ramo in ramo e poi
di capello in capello, assottigliati
sempre più addentro sempre più nel cuore
del macigno filtrando
tra gorielli di melma finché un giorno
una luce scoccata dai castagni
ne accende il guizzo in pozze d'acquamorta,
nei fossi che declinano
dai balzi d'appennino alla romagna
l'anguilla torcia frusta
freccia d'amore in terra
che solo i nostri botri o i disseccati
ruscelli pirenaici riconducono
a paradisi di fecondazione;
l'anima verde che cerca
vita là dove solo
morde l'arsura e la desolazione
la scintilla che dice
tutto comincia quando tutto pare
incarbonirsi bronco
seppellito
l'iride breve,
gemella
di quella che incastonano i tuoi cigli
e fai brillare intatta in mezzo ai figli
dell'uomo immersi nel tuo fango puoi tu
non crederla sorella?
bufera e altro 1950 - 1954
https://youtu.be/gj6aHnmDIK4
- legge em
nella serra
S'empì d'uno
zampettìo
di talpe la
limonaia,
brillò
in un rosario di caute
gocce la falce fienaia.
S'accese sui pomi cotogni,
un punto, una cocciniglia,
si udì inalberarsi alla striglia
il poney - e poi vinse il sogno.
Rapito e leggero ero intriso
di te, la tua forma era il mio
respiro nascosto, il tuo viso
nel mio si fondeva, e l'oscuro
pensiero di Dio discendeva
sui pochi viventi, tra suoni
celesti e infantili tamburi
e globi sospesi di fulmini
su me, su te, sui limoni ...
la bufera e altro - silvae
il paguro
IL PAGURO NON GUARDA PER IL SOTTILE
SE S'INFILA IN UN GUSCIO CHE NON E' IL SUO.
MA RESTA UN EREMITA. IL MIO MALE E'
CHE SE MI SFILO DAL MIO NON POSSO ENTRARE NEL TUO.
DIARIO 71-72
l'estate
L’ombra
crociata del gheppio pare ignota
ai giovinetti arbusti quando rade fugace.
E la nube che vede ? Ha tante facce
la polla schiusa .
Forse nel guizzo argenteo della trota
controcorrente
torni anche tu al mio piede fanciulla morta
Aretusa .
Ecco l’òmero acceso, la pepita
travolta al sole
la cavolaia folle, il filo teso
del ragno su la spuma che ribolle -
e qualcosa che va e tropp’altro che
non passerà la cruna ...
Occorrono troppe vite per farne una.
1935
ode al
gatto
altri autori
 home
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il cagnetto
Nei miei primi anni
abitavo al terzo
piano
e dal fondo del viale di pitòsfori
il cagnetto Galiffa mi vedeva
e a grandi salti dalla scala a chiocciola
mi raggiungeva. Ora non ricordo
se morì in casa nostra e se fu seppellito
e dove e quando. Nella memoria resta
solo quel balzo e quel guaìto né
molto di più rimane dei grandi amori
quando non siano disperazione e morte.
Ma questo non fu il caso del bastardino
di lunghe orecchie che portava un nome
inventato dal figlio del fattore
mio coetaneo e analfabeta, vivo
meno del cane, è strano, nella mia insonnia.
provo rimorso
per avere schiacciato
la zanzara sul muro, la formica
sul pavimento .
Provo rimorso ma eccomi in abito scuro
per il congresso, per il ricevimento .
Provo dolore per tutto, anche per l’ilota
che mi propina di partecipazione
dolore per il pezzente a cui non do
l’elemosina
dolore per il demente che presiede il consiglio
d’amministrazione .
satura 1971
vedo un uccello fermo
sulla grondaia
può sembrare un
piccione ma è più snello
e ha un po’ di ciuffo o forse è il vento
chi può saperlo, i vetri sono chiusi .
Se lo vedi anche tu, quando ti svegliano
i fuoribordo, questo è tutto quanto
ci è dato di sapere sulla felicità .
Ha un prezzo troppo alto, non fa per noi e chi
l’ha
non sa che
farsene .
satura
di un gatto sperduto
il povero orfanello
non s'era ancora inselvatichito
se fu scacciato dal condominio
perchè non lacerasse les moquettes con gli
unghielli
me ne ricordo ancora passando per quella via
dove accaddero fatti degni di storia
ma indegni di memoria.
fors'è che qualche briciola voli per conto suo
quaderno di quattro anni
accanto ai muri
resiste il brivido vivo del gatto
bianco
che s'indugia all'aperto tra
l'arduo fogliame
che sfiora la duna e alle tenebre
s'impiglia
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