SIMIC CHARLES

La mia aspirazione è creare un non-genere fatto di narrativa
autobiografia saggistica poesia e naturalmente pochade !

https://youtu.be/XsdCU6D3J3c - simic reading poems
https://youtu.be/6GtSqRgf2nI - the white room

https://youtu.be/0ENKtZbqros - il mostro ama il suo labirinto

https://youtu.be/TSR0NsqGyaA - reading simic

http://vimeo.com/25250973 - master of disguises

https://youtu.be/iFx1mHuPKkI - the other thought

https://youtu.be/qSebXwoan90 - with tea obreht

https://youtu.be/xaSQcx9WYuE - on writing process

a Book Full of Pictures
Mio padre studiava teologia per posta
ed era giunto il momento degli esami.
Mia madre sferruzzava.

Io sedevo in silenzio con un libro
pieno di figure. Cadde la notte.
Le mani mi diventavano fredde

sfiorando i volti
di re e regine morti.
C'era un impermeabile nero
al piano di sopra
che pendeva dal soffitto.
Ma cosa ci faceva là ?
Mia madre faceva rapida

croci all' uncinetto
Erano nere
come l' interno della mia testa

proprio in quel momento
Le pagine che giravo risuonavano come ali
" L' anima è un rondine", disse una volta.
Nel mio libro pieno di figure
infuriava una battaglia: lance e spade
creavano una specie di foresta gelida
col mio cuore trafitto e sanguinante

tra i rami.

a Book Full of Pictures

Father studied theology through the mail
And this was exam time.
Mother knitted.

I sat quietly with a book
Full of pictures. Night fell.
My hands grew cold touching the faces
Of dead kings and queens.
There was a black raincoat
in the upstairs bedroom
Swaying from the ceiling,
But what was it doing there?
Mother's long needles

made quick crosses.
They were black
Like the inside of my head just then.
The pages I turned sounded like wings.
"The soul is a bird," he once said.
In my book full of pictures
A battle raged: lances and swords
Made a kind of wintry forest
With my hearth spiked and bleeding

in its branches.
ottantanovenuvole.blogspot.it

Dopo gli ultimi notiziari
Prendi coraggio
Per grattare un paio di volte
Alla parete del tuo nascondiglio.
Ora che le luci sono spente
avverti li freddo
la desolata solitudine
e così porgi il tuo quesito
o forse un saluto sentito ?
E resta la notte
Senza stelle
interminabile e in ogni caso
senza traccia di pietà.
the mouse in the radio - jackstraw 1999

Shelley
Poet of the dead leaves driven like ghosts,
Driven like pestilence-stricken multitudes,
I read you first
One rainy evening in New York City,
In my atrocious Slavic accent,
Saying the mellifluous verses
From a battered, much-stained volume
I had bought earlier that day
In a second-hand bookstore on Fourth Avenue
Run by an initiate of the occult masters.
The little money I had being almost spent,
I walked the streets my nose in the book.
I sat in a dingy coffee shop
With last summer's dead flies on the table.
The owner was an ex-sailor
Who had grown a huge hump on his back
While watching the rain, the empty street.
He was glad to have me sit and read.
He'd refill my cup with a liquid dark as river Styx.
Shelley spoke of a mad, blind, dying king;
Of rulers who neither see, nor feel, nor know;
Of graves from which a glorious Phantom may
Burst to illumine our tempestuous day.
I too felt like a glorious phantom
Going to have my dinner
In a Chinese restaurant I knew so well.
It had a three-fingered waiter
Who'd bring my soup and rice each night
Without ever saying a word.
I never saw anyone else there.
The kitchen was separated by a curtain
Of glass beads which clicked faintly
Whenever the front door opened.
The front door opened that evening
To admit a pale little girl with glasses.
The poet spoke of the everlasting universe
Of things ... of gleams of a remoter world
Which visit the soul in sleep ...
Of a desert peopled by storms alone ...
The streets were strewn with broken umbrellas
Which looked like funereal kites
This little Chinese girl might have made.
The bars on MacDougal Street were emptying.
There had been a fist fight.
A man leaned against a lamp post arms extended as if crucified,
The rain washing the blood off his face.
In a dimly lit side street,
Where the sidewalk shone like a ballroom mirror
At closing time —
A well-dressed man without any shoes
Asked me for money.
His eyes shone, he looked triumphant
Like a fencing master
Who had just struck a mortal blow.
How strange it all was ... The world's raffle
That dark October night ...
The yellowed volume of poetry
With its Splendors and Glooms
Which I studied by the light of storefronts:
Drugstores and barbershops,
Afraid of my small windowless room
Cold as a tomb of an infant emperor.
poetictouch 2012 - youtube

https://youtu.be/atd3KbUi-XY - you think you know what literature is - 2013
https://youtu.be/MwkBfpbCVAw - auditorium saint stephen’s school - roma 2015

L’umanità di Simic insegue la poesia

quando percepisce, nel frammento, il collage di qualcosa d’altro, la vertigine e il destino che appaiono come zone e coltri, scatole magiche di incantesimo e varietà umana al di là delle parole e, infine, forgia d’immaginazione. Scrive, infatti, Mark Strand - 1934/2014 : «le poesie di Charles Simic rivelano con chiarezza essenziale il profilo e le caratteristiche di un mondo che inventiamo in segreto, che segna le nostre vite nel momento della loro massima intensità, e che noi troppo spesso neghiamo perché è più reale di qualsiasi altra cosa a noi nota. La sua opera è pervasa dal senso che le immagini precedono gli oggetti, che il mondo è una creazione della favola, che nulla equivale a ciò che pensavamo che fosse, ma che in qualche modo sospettavamo potesse essere».
andrea galgano - cittadelmonte.info - rebstein.wordpress.com - 2013
Allargare lo sguardo sulla poesia che va oltre i confini nazionali è dunque un'operazione quanto mai interessante. All'alba del 2022 un ottimo pretesto per incominciare questo proficuo esercizio lo fornisce il poeta statunitense Charles Simic con Avvicinati e ascolta (traduzione di Moira Egan e Damiano Abeni, Tlon), silloge in cui il classico minimalismo americano si amalgama alla vena surrealistica della tradizione serba. Simic, nato a Belgrado ed emigrato con la famiglia negli States quand'era appena adolescente, calca i mot ivi esistenzialistici con una plasticità d'intimo che rende la sua lirica immediata e seducente, come accade in Quiz a notte fonda : « Charles Simic ha paura della morte? / Sì, Charles Simic ha paura della morte ... È pronto a incontrare il suo Creatore ? / Come uno scoiattolo che attraversa la strada ».
matteo bianchi - ilsole24ore.com - 2022
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La poesia è un prodotto del caso non meno che dell’intenzione

Forse soprattutto del caso
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la poesia autentica è sempre antipoetica

SASSO Càlati in un sasso, io farei così. Lascia che altri si facciano colomba o digrignino i denti come tigri. Mi basta essere un sasso. All’esterno è un enigma: nessuno sa come rispondere. Ma fresco e quiete dev’esserci all’interno. Anche se una mucca lo calca col suo peso anche se un bambino lo getta dentro un fiume il sasso affonda, lento, imperturbato, fino al fondo dove i pesci bussano alla sua soglia e vengono a origliare. Ho visto scintille schizzar via quando due sassi sono strofinati forse là dentro non fa così buio forse c’è una luna che brilla da chissà dove, spuntando magari dietro un colle - un chiarore appena sufficiente a decifrare quelle strane scritte, mappe stellari sui muri interiori. trad andrea molesini - hotel insonnia 2002	STONE Go inside a stone That would be my way. Let somebody else become a dove Or gnash with a tiger's tooth. I am happy to be a stone. From the outside the stone is a riddle: No one knows how to answer it. Yet within, it must be cool and quiet Even though a cow steps on it full weight Even though a child throws it in a river The stone sinks, slow, unperturbed To the river bottom Where the fishes come to knock on it And listen. I have seen sparks fly out When two stones are rubbed So perhaps it is not dark inside after all Perhaps there is a moon shining From somewhere, as though behind a hill Just enough light to make out The strange writings, the star-charts On the inner walls. selected early poems 1985
Mozzicone di matita rossa Sei stato temperato a puntino con una lametta arrugginita. Poi la mano sconosciuta spazzò i trucioli nel palmo sudato e scomparve alla vista. Stai sulla scrivania accanto al documento dall’aspetto ufficiale con una lunga lista di nomi. Toccava a noi immaginare il resto: l’alto soffitto con le crepe e macchie d’umidità di forma strana la finestra con la vista dei tetti ricoperti di neve. Un incredibile mondo multiforme che accerchia da ogni lato la tua severa presenza mozzicone di matita rossa. dito tremante di una donna Scorre la lista dei caduti Nella sera della prima neve. La casa è fredda e la lista lunga. I nostri nomi, tutti, sono inclusi. war - hotel insonnia 1992 Every morning I forget how it is I watch the smoke mount In great strides above the city. I belong to no one. Then, I remember my shoes How I have to put them on How bending over to tie them up I will look into the earth. poem Ogni mattina mi dimentico com’è Osservo il fumo salire a grandi passi sopra la città. Non appartengo a nessuno. Poi mi ricordo delle mie scarpe che devo mettermele, che piegandomi per allacciarle guarderò dentro la terra. poesia	OH, MEMORY You’ve been paying visits To that hunchbacked tailor In his long-torn-down shop Hoping to catch a glimpse Of yourself in his mirror As he sticks steel pins And makes chalk marks On a small child’s black suit Last seen with its pants Dangling from a high beam In your grandmother’s attic. fb/cs - the paris review nr 209 - 2014 Parlavano di guerra davanti alla tavola ancora apparecchiata. Sul lato opposto della via la prima finestra della sera era già accesa. Lui si sedette, curvo, calmo mentre la vecchia paura lo assaliva. Imbruniva. Lei si alzò per portare in cucina il piatto sgradevolmente bianco. Fuori, nei campi nel bosco un uccello parlava per proverbi un Papa usciva incontro ad Attila il fosso era in attesa del plotone. the place - return to a place lit by a glass of milk 1974 Molti Zero Senza voce l'insegnante si alza davanti a una classe di pallidi bambini dalle labbra serrate. La lavagna alle sue spalle tanto nera quanto il cielo che dista anni luce dalla terra. È il silenzio che l'insegnante ama, il gusto dell’infinito che trattiene. Le stelle come le impronte di denti sulle matite dei bambini. Ascoltatelo, dice felice. Many Zeros The teacher rises voiceless before a class Of pale, tight-lipped children. The blackboard behind him as black as the sky Light-years from the earth. It’s the silence the teacher loves, The taste of the infinite in it. The stars like teeth marks on children’s pencils. Listen to it, he says happily.
JANUARY Children’s fingerprints On a frozen window Of a small schoolhouse. An empire, I read somewhere Maintains itself through The cruelty of its prisons. A LIFE OF VICE BEGINS IN THE CRADLE Grandpa loved crawling Under the skirts of his mother’s friends As they sat on the porch On warm sunny afternoons Sipping sweat tea and chatting About neighbors and relatives Ignoring the toddler running His small hands up their legs. fb/cs - 3 new poems - 4.4.2015 angurie Verdi Buddha Nel chiosco della frutta. Ne mangiamo il sorriso per sputarne i denti. hotel insonnia - 2002 the body this last continent still to be discovered. my hand is dreaming, is building its ship. for crew it takes a pack of bones, for food a beer-bottle full of blood. it knows the breath that blows north. with the breath from the west it will sail east each night. the scent of your body as it sleeps are the land-birds sighted at sea. my touch is on the highest mast. it cries at four in the morning for a lantern to be lit on the rim of the world. fb/cs - 2014	Don't the shadows know something about it ? The way they come and go As if paying a visit to that other world Where they do what they do Before hurrying back to us. Just today I was admiring the one I cast As I walked alone in the street And was about to engage it in conversation On this very topic When it took leave of me suddenly. Shadow, I said, what message Will you bring back to me And will it be full of dark ambiguities I can't even begin to imagine As I make my slow way in the midday sun. It may be hiding behind a door In some office building, Where one day you found yourself After hours With no one to ask for directions Among the hundreds of doors All lacking information what sort of business What sort of drudgery goes on Inside its narrow, poorly-lit rooms. Some detective agency That'll find God for a small fee? Some company ready to insure you Should one day Despite the promises of your parish priest You turn up in hell ? The long hallway ends at a window Where even the light of the dying day Seems old and dusty. It understands what waiting is And when found out Appears surprised to see you here. People here still tell stories About a blind old man Who rolled dice on the sidewalk And paid children In the neighborhood To tell him what number came up. When they were away in school. He'd ask anyone Whose steps he heard The mailman making his rounds The undertakers loading a coffin in their black wagon And you, too, mister Should you happen to come along. the Invisible MYSTERY THEATER Bald man smoking in bed Naked lightbulb over his head The shadow of his cigar Next to him on the wall Its long ash about to fall Into a pitch-dark fishbowl.
Autostoppisti tempi duri li hanno portati fuori presto In questo triste tratto di strada Portando una valigia e un sacco a pelo Con una padella legata ad essa Il tipo che usi su un falò Quando un ceppo coperto di muschio è il tuo cuscino. Lui è speranzoso e lei si vergogna di chiedere a un estraneo di portarli via di qui in un nuvolone di polvere e ghiaia, oltre questi alberi spogli tutti rametti nodosi e appuntiti. Un uomo e una donna che si fanno portare là dove l’acqua sa di liquore di ciliegie. Lei lavorerà come domestica o cameriera lui farà il benzinaio o assalterà banche. Compreranno una macchina grande come un carro funebre per fuggire veloci ma non si scorderanno di tirarti su, amico se anche a te non andrà tanto bene. con riferimento a una immagine di Walker Evans - fotografo - negli anni trenta della depressione economica americana	HITCHHIKERS Hard times brought them out early On this dreary stretch of road Carrying a suitcase and a bedroll With a frying pan tied to it The kind you use over a campfire When a moss-covered log is your pillow. He's hopeful and she's ashamed To be asking a stranger to take them Away from here in a cloud of flying Gravel and dust, past leafless trees With their snarled and pointy little twigs. A man and a woman catching a ride To where water tastes like cherry wine. She'll work as a maid or a waitress He'll pump gas or rob banks. They'll buy a car as big as a hearse To make their fast getaway Not forgetting to stop for you, mister If you are down on your luck yourself.

OUR WARS OUR VICTIMS

I recall in the days after September 11 seeing on lampposts, public telephone booths, and walls downtown the quickly improvised posters of the missing, with their photographs, brief physicals descriptions, and bits of additional information that Henry or Mary was last spotted on floor 101, and even more heartbreakingly—if that were possible—encountering frantic women in the street carrying pictures of their missing husbands and sons and asking everyone they met if they had seen them. With the stench of carnage in the air and so many distraught people milling around, I was reminded of what the streets in Belgrade looked and smelled like after Allied bombing raids in World War II. The most horrifying thing about the killings of innocent people is that they never stop. Watching our airstrikes on Baghdad in March 2003, I knew that those likely to be killed were not Saddam and his generals, but luckless ordinary Iraqis who found themselves in the wrong place at the wrong time as the bombs fell.
Forget about the trillions spent already on these wars, the thousands of Americans dead and maimed, the many more dead and tens of millions displaced in these countries we had no business destroying and in whose theological and territorial disputes we had no business meddling, let’s see if our bombs and our soldiers succeed this time around and are greeted at last as liberators all across the Middle East. Don’t hold your breath. But since our corrupt political class loves war because it fills their coffers with money and makes them look both righteous and tough, we shall have more of these counterproductive wars, even if they lead sooner or later to our ruin.
fb/cs - 4.3.2015

SHORT DAYS AND LONG NIGHTS .pdf - 2014

Teatro koreja_Festival Internazionale 2024 : Nessuna terra in vista

omaggio a charles simic
rainews.it - 2024

the pieces of the clock lie scattered so hurry up ! the evening'is coming. the grownups are on their way. there'll be hell to pay. you forgot about time while you sought its secret in the slippery wheels some of which had teeth you meant to enthrall the girl across the hall. she drew so near her breast brushed your ear. she ought to have gone home but you kept telling her you'll have it together again and ticking in no time. instead, you're under the table together, searching the floor. your hands are trembling and there's a key in the door. gods and devils	The Joy of the Street I’ve felt at home in cities as diverse and foreign to me as Barcelona, Krakow, Mexico City, and Sarajevo. All I need is a street full of people and I’m happy. Between going sightseeing or watching the natives go about their business, I usually choose the latter. Even waiting on a street corner for someone who is always late is preferable to me than listening to some tour guide. ... Walking the city streets one becomes a collector of faces, some of which stay with us forever. “Every human being, from the humblest to the most distinguished,” Goethe thought, “carries around with him a secret which would make him hateful to all others if it became known.” Or perhaps—I am inclined to add—would draw our sympathy and even our love, if by some miracle we were to find out what it was. fb/cs - 2015 I LIKE THE SILENCE BETWEEN US, THE QUIET-THAT HOLY STATE EVEN THE RAIN KNOWS ABOUT . LISTEN TO HER BEGIN TO FALL, AS IF WITH EYES CLOSED, MUTING EACH DROP IN HER WILD-BEATING HEART . this morning
IL LUNATICO Lo stesso fiocco di neve continuava a cadere dal cielo grigio per tutto il pomeriggio. Cadeva e ricadeva poi si ritirava su da terra e di nuovo cadeva ma ora in modo più furtivo con maggiore prudenza mentre la notte si avvicina per vedere cosa succede lì in giro. the lunatic 2015 IL DIZIONARIO Forse là dentro c’è una parola, chissà dove che descrive il mondo stamattina una parola per come la prima luce si diverte a scacciare il buio dalle vetrine e dagli androni. E un’altra parola per come indugia su un paio di occhiali con la montatura di metallo che qualcuno ha lasciato cadere sul marciapiedi ieri sera, allontanandosene cieco e barcollante parlando tra sé e sé o cominciando a cantare. the lunatic 2015	MENU DEL GIORNO Mister, abbiamo soltanto una ciotola vuota e un cucchiaio perché lei possa trangugiare copiose sorsate di niente lasciando credere che stia sorbendo una zuppa densa e scura, fumante dalla ciotola vuota. the lunatic 2015 SU ME STESSO Sono il re senza corona degli insonni che ancora sfida i suoi spettri con la spada studioso dei soffitti e delle porte chiuse che scommette che due più due non sempre fa quattro. Un vecchio allegro e bonaccione che suona la fisarmonica quando è di turno nella camera ardente del cimitero. Una mosca fuggita dalla testa di un folle che si riposa su una parete vicino a quella testa. Discendente di preti e fabbri del villaggio riluttante assistente di scena di due rinomati e invisibili maestri illusionisti uno chiamato Dio, l’altro Diavolo presumendo ovviamente che io sia la persona che dico di essere. the lunatic 2015
O Spring O Spring, if I were to face a firing squad On a day like this, I’d wear One of your roadside flowers Behind my ear, lift my chin high Like a pastry cook standing Next to a prize-winning wedding cake, Smile like a hairdresser Giving Cameron Diaz a shampoo. Lovely day, you passed through town Like a Mardi Gras parade With ladies wearing colorful plumage on their heads Riding on your floats, Leaving the moon in the sky To be our night watchman and check with its lantern On every last patch of snow That may be hiding in the woods. poetarumsilva.com	O primavera O primavera, dovessi affrontare un plotone d’esecuzione in un giorno così, mi infilerei uno dei tuoi fiori da ciglio di strada dietro l’orecchio, alzerei il mento come un pasticciere impettito accanto a una torta nuziale appena premiata, sorriderei come un parrucchiere che sta facendo lo shampoo a Cameron Diaz. Splendido giorno, sei passato per il paese come una sfilata di carnevale con le donne dalle piume multicolori in testa sui tuoi carri da parata, lasciando alla luna in cielo il ruolo di guardia notturna che con la sua lanterna ispeziona ogni minima chiazza di neve che ancora si nasconde nel bosco. the lunatic - trad damiano abeni e moira egan - 2017
Commedia degli errori in un elegante ristorante del centro. La sedia in realtà è un tavolo che si prende in giro da sé. L’appendiabiti ha appena imparato a dare la mancia ai camerieri. A una scarpa viene servito un piatto di caviale nero. «Mio caro e stimatissimo signore», dice una palma in vaso a uno specchio, «è assolutamente inutile che si ecciti».	Comedy of errors at an elegant downtown restaurant. The chair is really a table making fun of itself. The coat tree has just learned to tip waiters. A shoe is served a plate of black caviar. «My dear and most esteemed sir», says a potted palm to a mirror, «It is absolutely useless to excite yourself». il mondo non finisce 2001- trad damiano abeni poetarumsilva.com
The Lost Art of Postcard Writing - mandami una cartolina - 2011 ... È un impulso che capisco. Quando siete a Roma, a casa si aspettano una cartolina del Colosseo o della Cappella sistina ... ... I understand that impulse. When you’re in Rome, everyone back home expects a postcard of the Coliseum or the ceiling of the Sistine Chapel: send them instead one of a neighborhood pizzeria with five small tables, three potted plants and the elderly owner and his wife wiping their hands on their aprons and smiling broadly. Fans of quaint and kitschy postcards spend their entire vacations on the lookout for some especially outrageous example to amuse their friends back home, while their spouses consult serious guide books and stroll for hours with moist eyes past great paintings and sculptures in some museum. Once they find the right card, the y are faced with the problem of what to write on the other side. A conventional greeting won’t do. A few details about the trip and an opinion or two about the country they are visiting are okay, but even better is to come up with something clever, since every postcard is written with a particular person in mind. No doubt, one writes differently to one’s friends than to one’s parents, who always fear the worst when one is away ... theguardian.com - 2011

Forse il modo ideale per osservare le scatole è metterle sul pavimento e stendercisi accanto .
Non sorprende che dalle scatole volti infantili ci fissino fino a confonderci, e che abbiano l’aria sognante dei bambini intenti al gioco . La loro è la solitudine felice di un tempo senza orologi dove i bambini sono i signori del mondo . Le scatole di Cornell sono reliquiari dei giorni in cui regnava l’immaginazione . C’invitano, com'è ovvio, a rivivere i sogni della fanciullezza .
il cacciatore di immagini

SIMIC 1 - 2