BIANCHI MATTEO

Bianchi ricomincia daccapo ogni giorno e a ogni verso – si legge nella presentazione del volume – tanta potente consapevolezza scava accanita nella crisi, indaga nelle relazioni con la solitudine, esplora la metà del letto che media il piacere e il sudario.
gazzettadireggio.gelocal.it - 2017

L’elemento scatenante è la sofferenza da ragazzo era l’essere accettato dagli adulti In seguito sarebbe diventata una necessità una forma del mio essere
Canta, o Musa malinconica di chi attende il ritorno di sé, coerente immagina e sorprende il corpo in questo purgatorio Il buio insegna il bianco Soltanto nel buio di un riposo che non si rassegna sento l’abbacinarsi della neve . MI AFFIDO A TROPPA VOCE PER COLMARE VACUITA' GIA COMPLETE DI SILENZI pag 21 C’era una bottiglia di spumante bevuta Nella fontana a fianco del binario Per dissetare gli ultimi i detriti nella gioia di un addio QUANDO E STATO TEMPO ERA IL DONO DEI SOGNI A CONCEDERMI UNA SECONDA POSSIBILITA DI VITA CON ME STESSO. QUANDO SCRIVI PER GLI ALTRI ACCETTA DI SACRIFICARE UNA PARTE DI TE. QUANDO VAI IN BICICLETTA LE SIGARETtE SE LE FUMA IL VENTO. pag 121	A colazione : spremuta d’arancia annacquata, doppio caffè e sigaretta . Mi dicevi che non tutto è spendibile in versi . Tu sei i miei secondi e vorresti sentire ' io ci sarò per sempre? ' A prescindere da ciò che siamo adesso nonostante i sentimenti io per sempre non lo so dire e nemmeno tu. Noi non lo sappiamo dire - non perché non l'abbiamo imparato - proprio perché non lo si impara. la sfida è essere altro nei miei panni per dimostrarmi sempre vero ma come se fossi sotto vuoto la poesia mi tiene in sé e resto intero POESIA E' URGENZA DI VITA PROIBITA CHE CON LE SUE DITA AFFUSOLATE VA APRENDOSI IN ME. pag 18 IL PROFUMO DELLE MELE Spengo sigarette a metà nel posacenere sul terrazzo: che siano i miei defunti a riaccenderle pag 105
La sigaretta si consuma tra le dita: ridotto a un niente sono io dalla passione. Per prima ti ringrazio del seguito, della ferita: noi siamo nel dolore liberi davvero. Un mozzicone si abbandona di spalle, si fida della neve nella salvezza che congela.	Ieri ho letto poesia sino a tarda notte mentre tu facevi la vita e fremente ad essa ti univi. Lo scarto tra noi e l’esistenza mio tradimento che contempla e non s’incarna: senso di colpa di chi riesce di chi vince la mano col piacere. Corrotti di natura il timore è dannarsi insieme in paradiso.
SUL FILO DELLA COLPA MI TURBA DA SEMPRE CHIUDERE LE DIVISIONI CON UN QUOZIENTE DI DECIMALI LE CIFRE IN AVANZO DOPO LA VIRGOLA. pag 67 IL CIMITERO IN FONDO AL VIALE DEL BORGO, SEGUITO DAL FOSSO QUELLO PROFONDO PER LE VIGNE. LEGGERMENTE IN SALITA INCALZAVI I PEDALI A FATICA, OTTANT'ANNI FATTI DA POCO E UNA FIGLIA IN ATTESA. SOTTO LA TERRA UNA FERITA DUE O TRE PREGHIERE E L'ASMA RICORRENTE DI FRONTE AI CRISTI E AI VASI IN FIORE. CONCLUDEVI LA MATTINA DAVANTI AI CANCELLI A MEZZOGIORNO SEDUTO PAZIENTAVI I PRIMI RINTOCCHI, IL SUO RITORNO. pag 49 Umida e cieca invadeva le mani penetrava la giacca. Languida compagna del freddo infimo quello in fondo all’autunno in atomi, bulloni solitari scomponeva i barlumi dei lampioni l’alito dei pedoni marciare giù in strada, fuori casa. La scelta era evitata: fragile coerenza del ghiaccio presenza in blocco congelata o apparente assenza dell’acqua muta scorrevolezza. L’accendino non reggeva la fiamma. Nebbia, nebbia padana. Il ragno magari ignora l’inquieta bellezza che ha creato sul filo è necessaria la postura ma tu non dimenarti ascolta il tuo respiro dosalo non soffiare sulla tua sofferenza abbine cura la tela una volta tessuta e tesa già non è più tua.	SONO SOLO, VENEZIA E SONO COMPLICE DELLA TUA BELLEZZA. LE TUE CURVE CHE APRONO IL CIELO BILANCIANO L'ASPREZZA CRUDELE DELLA PAURA RIMASTA NEGLI OCCHI I VUOTI DEI TROPPI POZZI. E' L'ISTINTO DI COMPENSARE IL MARE TI AGGREDISCE AD OGNI NUOVA AURORA NON SI AVVILISCE. CHIUNQUE TI ABBIA GUARDATA - IL DESIDERIO DI TORNARE E FARTI PROPRIA - TI HA RESA ESTRANEA ALLA VITA INTOCCABILE. 'GUADARE E NON TOCCARE' SUI TUOI ZIGOMI VENTOSI. pag 87 GIULIO CESARE ' BADA. BRUTO, TI DICO A OLTRANZA CHE LA SPERANZA E ANCORA QUELLA CHE DIVENTINO AMICI MIEI LORO LA', ATTORNO AL FORO MA TEMO MI TOCCHERA, INFINE PUGNALARLI ALLE SPALLE. NON FRAINTENDERNI NON SI TRATTA DI DO UT DES MI VORREI SEMPLICEMENTE FIDARE '. LO DICEVA AL FIGLIASTRO, PERO CON LE LABBRA FARSI GELO. ALLORA SI STRINGEVA NEL MANTELLO E SI LAMENTAVA di CONTINUO DEI CALZARI LEGNOSI, GI FACEVANO MALE NON RIUSCIVA A STAR SEDUTO CAMMINAVA AVANTI INDIETRO SEMPRE IN PIEDI IV copertina e se domani tu perdessi gli occhi? non riuscirei piu' a scrivere. perchè ? non coglierei piu i particolari. no. ci sarei io. io sarei i tuoi occhi. VI SEI DI FATTO A CASA TUA E IO DI FATTO A CASA MIA. DI FATTO SIAMO SOLI OGNUNO COL SUO SE. L'ESTREMA COERENZA DEL CAOS SIA FUORI CHE DENTRO DI ME. pag 35
il vento è vecchio eppure soffia forte. un falco si spingeva in picchiata libero dalle remore di cadere dietro il dorso della preda vinceva il volere del vento. qualche penna andava sacrificata ma le ali erano aperte un'altra croce in mezzo al cielo pag 101	la raccolta HA sempre la stessa grazia che insegue il lettore, le stesse parole lievi ed accomodate nel modo piu' delicato ma sempre vigorose, sempre sonanti, posate sulla pagina con estremo rigore, senza fronzoli, senza trucchi del 'bravo' linguista ma con la naturalezza di chi adopera la sua lingua alla maniera dei veri poeti che con le parole tessono affreschi e pitturano quadri con la delicatezza del loro puro spirito. arnaldo ederle - l'arena - 2015
FERRARESE TENACE HA TENTATO PIU VOLTE LA FUGA A VENEZIA. SI E LAUREATO IN LETTERE MODERNE ANCHE SE AMA QUELLE CLASSICHE E SI OCCUPA DI COMUNICAZIONE MA ALLA SUA MANIERA. III copertina
Dopo l’ultima scossa il campanile non batte più le sette insieme alla mia sveglia: qui è l’ennesimo silenzio. Anche la mia sabbia si è mossa quella che non sapevo mi assicurasse le ossa così la calce con le fondamenta le intorpidiva. Poi il lutto del crollo. Siamo sotto l’assedio del dolore privati dei luoghi in cui pregare.	In capo al nostro corrimano ti ho chiesto scusa: l’amore risolto invecchia, quello insoluto eterna. Poesia è un soffio sui narcisi il mio legno diviene anima e il mio sasso ragione. Noi siamo solo se accettiamo di non essere.
	Bianchi è un poeta metafisico, ma non della straordinarietà. Troppo astuto, troppo attento al pastiche dell’ipermodernità per concedere spazio all’immensità ingenua della lingua senza briglie. roberto dall'olio - pelagosletteratura.it - 2015

Credo che 'La metà del letto' colga in questa quartina una dei suoi apici, toccando la condanna del poeta, quella che già Baudelaire consegnava ad Albatros di sentirsi incarnato. La pena di avvertire l’essere eterno nella carne che non è tale. Il tormento di avere pensieri infiniti prigionieri di un destino non infinito. E in questa denuncia Matteo si fa compagno di pena di ogni essere che sia davvero umano e, cioè, consapevole di questa sua dimensione luciferina, di ex angelo, di deietto, di creatura decaduta, di ek-sistenza, di una perdita dell’Essere nell’esistere. Tutte le religioni, tutte le filosofie e le letterature da qui nascono e a questo mistero fanno ritorno .
da introduzione roberto pazzi - facebook.com/Gruppo.del.Tasso - 2015
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... C’è sempre una velata meraviglia nelle parole asciutte, quasi parlate, di Matteo. La sua è a tratti una conversazione con la vita, a tratti un’invettiva. Cambiano gli interlocutori, le persone care, gli amici, gli amori, ma Matteo è alla vita che parla, in faccia, senza peli sulla lingua, con la spudorata spontaneità di un metro che si sente pensato a lungo, forse ripetuto a bassa voce nel buio di tante sere. Matteo non esita, non aspetta la mannaia, lui. Corre fuori a inseguire male, amore, delusione, speranza per le strade di una Ferrara che sembra essere stata appena evacuata. Qui non c’è tempo per esitazioni: l’altra metà del letto, quella vuota, non è sopportabile. La morte e la malattia vanno tirate sotto la luce della poesia e fatte a pezzi loro, finché ce n'è, finché fanno male. Questa e l'illusione e la forza di ogni gioventù che nei versi di Matteo corre radiosa e irruente cercando un finale, un ultimatum, una sentenza senza appello o una promessa che qui può solo essere mantenuta. Non c’è posto per i tradimenti nelle parole di Matteo. Qui c’è un patto fra chi scrive e chi legge, qui l’interpellato dovrà rispondere: della delusione che suscita, dell'amore che ha sciupato, del dolore che ha lasciato crescere come un’erba cattiva ...
diego marani - lanuovaferrara.gelocal.it - 2015
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È una poesia, quella che ho tra le mani, a cui non occorrono particolari filtri e nemmeno giochi di prestigio. La metà del letto è un libro chiaro e intimo, in cui la famiglia, i ricordi, l’amore si intrecciano fino a scorrere con naturalezza tra gli argini della vita.
natalia castaldi - carteggiletterari.org - 2015
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Per essere poeti, e sentirsi tali, non è necessario portare il ‘peso’ degli anni e della memoria, struggersi nella nostalgia o addirittura nel pessimismo. Basta amare la vita, sentirla, in tutte le micro e macro emozioni che ci riserva, anche e soprattutto nella quotidianità ...
la poesia, oggi, deve incidere nel nostro intelletto e nel nostro cuore grazie a una forma efficace, deve trasmettere un ideale, deve condurre alla velocità del suo stesso ritmo non solo a una riflessione, ma a un’azione. Che sia una carezza, una stretta di mano, una presa di posizione. Basta che sia autentica.

camilla ghedini - ferraraitalia.it - 2015
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Fumando sigarette a metà nei cimiteri silenziosi, levando lo sguardo verso le nuvole piene di voli o nella solitudine ovattata della neve, l’onestà dell’autore ci conquista, perché è ammissione spassionata che gioia e dolore in questa vita si prendono per mano e ci accompagnano fino alla fine. Matteo Bianchi ha il pregio di ricordarcelo soavemente, fino all’ultima riga. E si rimane con la voglia di leggerne ancora.
eleonora molisani - tustyle.it - 2015
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non soffiare sulla tua sofferenza, abbine cura ...
Questa poesia è nata durante il terremoto: il centro di Ferrara con la sua bellezza cristallizzata nei secoli mi ricordava molto una tela, che è la base del sostentamento del predatore ma è anche la morte della preda ovviamente. Paradossalmente, noi che abbiamo costruito la bellezza di Ferrara nei secoli saremmo diventati la preda della nostra stessa opera, se fosse crollata con il terremoto. Dico di non soffiare sulla nostra sofferenza perché è la sofferenza che ha prodotto le poesie - che sono sempre forma - ed esse sono la risultante di un esercizio sofferto. La sofferenza è il nesso che intercorre tra causa ed effetto, tra forma e sostanza.
La poesia, che è molto più vera della prosa, nasce dalla coincidenza di qualcosa che l’ha generata, quindi se soffiassi su una tela e la spezzassi, mancheresti di rispetto alla poesia, che non è altro che la sofferenza che fuoriesce dal dolore: 'dai diamanti non nasce niente / dal letame nascono i fior', se vogliamo citare De Andrè.
linda morini - listonemag-it - 2015
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TERREMOTO EMILIA
Dopo qualche ora mi sveglio masticando l’aria e il bario al gusto di gomma invecchiata di dieci anni. Guardo fuori dalla finestra, l’occhio destro mezzo chiuso, un paio di operai alle prese con un mucchio di cemento e una fossa. Osservo lo spettacolo di desolazione intorno a me: letto disfatto da circa una settimana, pila di piatti nel lavabo così alta da assumere le sembianze della torre di un castello diroccato; sulla scrivania un mucchio di carta strapazzata nel quale fogli bianchi e tentativi abortiti di articoli si mischiano al punto che sembra impossibile dividere gli uni dagli altri. Bisogna avere il caos dentro per partorire una stella danzante, diceva il filosofo. -MB
lorenzo mazzoni - ilfattoquotidiano.it - 2015
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Il libro si configura come un poemetto

le cui ideali scansioni sono segnate da date precise, toponimi, parole chiave vergate in corsivo, che costituiscono pietre miliari di un unico percorso che non avrà fine in una redenzione, ma in un nuovo inizio. Il libro parla anche d’amore, ma parla soprattutto d’altro. Tema centrale ne è la morte, della perdita definitiva, di cui il poeta fa per la prima volta esperienza diretta, e cui si ribella con tutta l’energia e la rabbia della gioventù, per chiamare la vita, per cercarla ovunque, da una Ferrara silenziosa, sfuggente e piena di mistero, a una Venezia, “salata Canossa”, che, con la sua annichilente bellezza inafferrabile e inattingibile, non può non farci pensare alla Morte a Venezia di Thomas Mann, per tornare, circolarmente, nelle ultime pagine, alla Ferrara del post terremoto, che si fa metafora esistenziale della ricostruzione di sé dalle macerie della propria storia, le stesse da cui il libro prende l’avvio, per risalire a ritroso la corrente della memoria.
chiara de luca - poesia.blog.rainews.it - 2015
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Fin dall’incipit, negli squarci sognanti abbacinati di neve, montagne e speranze, Matteo Bianchi affascina per il sentimento metafisico della realtà.
patrizia garofalo - tellusfolio.it - 2015

https://youtu.be/WbtrOJussHg - teleelba - 2015

Il dramma era che andavo scoprendomi
scrivendo di tutt'altro, non di me stesso
mi manifesto

fb/PoesiaFestival < 2015

Mi vergogno delle dolci calde
e impotenti, del letto sfatto
nel quale non riposo
ma mi scopro a fantasticare.
Adesso, cara, mi andresti tu
persino innamorata.
fb/poesiafestival 2015 <