1993
A morte Talleyrand
1995
Racconto di gioia e di nebbia
1996
E sarai per sempre giovane
2002
Il principe scarlatto
2004
Compagni corpi: poesie 1990-2002
2005
Un inquieto batter d’ali. Vita di H.v.Kleist
2007
E tu fra i due chi sei
2011
L'ASSO NELLA NEVE - Poesie 1990-2010 
2013
quando avro tempo - poesie 2010-2012
IL MIO NOME ERA UN ALTRO - due bambini dell'est
2015
l'animato porto
UOMINI ULTIMO ATTO
2016
E io che ANCORA parlo - Poesie 1990-2015
2018
NE IO NE TU NE VOI

2020

E NON SI SA A CHI CHIEDERE

2022

io dimentico

l'aria e una

Premio Pisa 1993
Premio Valeri 1994
Premio Comisso 2006
FINALISTA Viareggio 2011 

 Premio Minturniae 2011

Premio Annuario Castelvecchi 2012

Premio L'Erudita 2012

PREMIO VIAREGGIO 2013

premio carducci alla carriera 2014

Premio Città S.Elpidio - trad poesia straniera - 2015

.

membro GIURIE

. Deutsche Akademie der Sprache

. Premio Monselice

. Premio Wuerth Stoccarda

. Akademie der Sprache und der Dichtung  Darmstadt

.

wikipedia.org
poesia.blog.rainews.it
transeuropaedizioni.it
manichiuse.blogspot.it

.

RACCONTO - UNA MOGLIE  -   .pdf

https://youtu.be/u18589bGMfk  - i diari di una vita
nulla è come credevo - intervista - 2019

So che non posso dirlo
che tutti riderebbero
quando mi sveglio presto
in certe albe
c'è l'eterna bellezza.
Davanti agli occhi, manifesto
è quel che mi può salvare
la compagnia della luce
passeri, merli
l'ora di nessuno, l'ora d'oro
e come piaccio a me stessa
piaccio a loro.

e io che intanto parlo - poesie 1990-2015

E IO CHE INTANTO PARLO - raccolta poesie 1990-2015
Il desiderio, e non la disperazione, sembra essere il motore della parola poetica. E il desiderio si configura prima di tutto in una sorta di nomadismo continuo, quasi picaresco: nomadismo spaziale e geografico, perché questa è anche una poesia in movimento, percorre l’Europa da Londra alle ‘Fiandre fatali’ a Mosca, oltrepassa gli Urali, si addentra nella Russia asiatica, giunge alla Siberia, nomadismo mai pago di nessuna meta e tutto teso al suo nervoso movimento di scoperte e ripartenze, delusioni e nuovi slanci; ma anche nomadismo temporale e culturale, che consente all’autrice di spostarsi velocemente dall’oggi al passato più o meno distante (dalla Guerra dei Trent’anni, poniamo, a Stalingrado), dialogando con personaggi scomparsi e con maestri defunti, e di chiamare a sé, come compagni di strada, i nomi più cari e più distanti. Però il nomadismo investe più sotterraneamente la stessa parola, il suo costante essere in movimento attraverso il ritmo e la sintassi: ritmo e sintassi piani, comprensibili, persino tradizionali (come il ricorso alle misure canoniche, alle rime), argini necessari e voluti per indirizzare il flusso del desiderio che percorre le sillabe, trasformando ogni singola parola in accampamento provvisorio, in ‘parola-tenda’, il ‘Zelt-wort’ di Paul Celan esplicitamente ricordato in Compagni corpi.
da introduzione di fabio pusterla - marcosymarcos.com -  fb/amc - 2016  -  cittadelmonte.it/anna-maria-carpi-la-parola-e-laltro
presente a pordenonelegge 2016

C’È UN QUARTIERE DI CASE

fine secolo
c’è una piazza aperta a sud e a est
con la stazione, gli autobus, la gente
è come il porto dove si ha la barca.
C’è una via di negozi
se ci sarà dopo di me io voglio
restarvi come un passero la sera
quando i vivi vanno a far la spesa
il vorace vola anche lui dentro
nel bianco algido del supermercato
campa di briciole, ma non è di cibo
che lui è in cerca. Loro non lo sanno
quale gioia è vederli, stare in mezzo
alla cara brigata di migranti
coi loro acquisti, in fila verso il nulla –
una casa, una sera, un dopocena.
Perché andate? Vi prego, non andate !
Restiamo assieme – dov’è chi potrebbe
uno per uno mai consolarci ?
poetarumsilva.com

io non volevo amare
diventare
una piccola istanza ebbra, tenera stoffa
che un uomo tiene in una sola mano
e al primo abbraccio le sgualcisce il cuore.
no, non abbracci
mi figuravo.
siediti sull'orlo del mio letto
affetto venuto da lontano
guardami senza mai stancarti
come se fuori non fosse
più che neve neve e silenzio
e non si potesse più uscire.
pag 182 - e io che intanto parlo
tratta da quando avrò tempo

Cuore dell’altro
forse senti qualcosa, forse
hai memoria, a volte sembra
che qualcosa vorresti
ma non dai a vederlo
ah, non c’è tempo
sei già passato ad altro
e perché non lo sai
poesia n.348

ora fa buio
e sarà buio un pezzo e lungo il viaggio.
il tempo per contemplare gli altri
che non sanno di me nè io di loro
e non abbiamo niente da temere:
la gente è buona
fuori dal suo ambiente.

FUORI DEL MONDO infine
Ah, quanto mento.
A me soltanto il mondo mi consola.
Ridono: il mondo? Cosa diavolo intendi ?
È una sera a teatro, è una platea
fra tante luci e io che vado in scena
come comparsa o autore del copione
ma essere in gioco, in mezzo
in mezzo agli altri, in mezzo senza fine.
Questa è la mia ossessione.

RAINOTTE. Nulla può più accadere.
Per oggi è tutto
vi ringraziamo per averci seguiti.
Un lampo: ho spento, e non devo più nulla.
Sotto le coltri
con l’amante sonno
coi piedi tocco la felicità
tutto il corpo è speranza.
Alle tre ancora nulla, non un suono
non c’è più il mondo,
il leviatano dorme.

Notte innocente che non sa di ore
né del primo biancore
là verso i monti sopra la ferrovia
lo stupro della luce che ritorna.

Uomini ultimo atto

un mio nuovo libro appena uscito ...  sono tre racconti, tre storie quasi vere di uomini in crisi.

fb/amc - dic 2015

I FEMMINICIDI IN AUMENTO ?  

PER FORTUNA I VIOLENTI RESTANO UNA MINIMA MINORANZA, MA TANTI GLI UOMINI IN CRISI. VEDI I MIEI 3 RACCONTI
fb/amc - 17.1.2017

Tre storie quasi interamente vere e legate dal filo di una stessa interlocutrice. Un giovane del Norditalia incarcerato per rapina che si esalta nella lettura di Nietzsche, un pittore di origine pugliese smarrito nei commerci dell’arte, un ragazzo inglese senza lavoro, nostalgico del grande passato della sua patria.
Uomini di diversa estrazione sociale e di tre diverse generazioni che soffrono della crisi maschile del ruolo e al proprio sé trovano ricovero o rovina fra sete d’assoluto, fantasie di guerra e pulsione di morte. Un nesso con quei giovani europei che oggi guardano al Califfato?
morettievitali.it - 2015

Tre personaggi assai differenti, dicevamo, ma accomunati da una serie di aspetti. Innanzi tutto una sensibilità culturale autentica quanto controversa. Un giovane dall’ingegno vivace, ancorché privo di istruzione, che si accende alla lettura di Ecce Homo di Nietzsche; un uomo di origini umili abitato da un talento artistico vigoroso e oscuro, del quale sembra sfuggirgli il senso profondo; un intellettuale più insoddisfatto che frustrato, che coltiva il mito eroico della battaglia d’Inghilterra (la grande offensiva della Luftwaffe respinta dalla RAF nell’autunno del 1940).

In secondo luogo, una forte polarità tra introversione e estroversione: un’espansività disinvolta che cela recessi segreti, una disponibilità a comunicare che non scalfisce un’intima rocciosa riservatezza, una scontrosità quasi esibita, che si direbbe sempre sul punto di sciogliersi in una confidenza impossibile. E ancora: una tensione fra il desiderio e la paura di essere liberi, che fomenta la tentazione di costruirsi prigioni virtuali; un’inconfessata voglia di sottomissione, che ribalta l’aggressività inespressa in impulso autodistruttivo; una solitudine che si direbbe fatale, ineluttabile, quasi una predestinazione.
mario barenghi - doppiozero.com - 2016

ma ora è come se ci fosse lì qualcuno a dettare, come non fosse roba sua.    sono tutte frasi corte, con tutti daccapo. se fossi un uomo, scrive - e poi tutto d'un fiato:

se fossi un uomo certo potrei
anche ascoltare gli altri
e trovare un costante
piacere nel tessere argomenti
per far quadrare il tutto.
se fossi un uomo non starei di certo
tutto il giorno a dormire svegliandomi
soltanto per sbrigliare
il mio destriero bello e superbo e possente
che non sa dove andare.
se fossi un uomo saprei sicuramente scindere
l'amore dalla f...
e danzare in mezzo a loro.
al capitano achab sulla fronte
un dio malvagio ha impresso
come suo vanto e gloria un marchio di dolore,
ma a me solo un capriccio.

e qui si ferma attonito. bidi, questa è ... è una poesia.
... pagine 22 e 23

con molta ironia e leggerezza nel suo libro vengono smontati molti miti, compresa la psicanalisi.
sono stata in analisi anni fa, ero depressa. per circa sei mesi sono andata da un freudiano; era anche molto simpatico e bravo ma di certo non ho avuto nessun risultato.
cosa l'ha aiutata invece ? la poesia ?
la poesia aiuta a tenere aperto l'orizzonte.    così fa l'arte e anche la religione.   al dilà dei miti dell'arte, del mito dell'ispirazione, in cui non credo affatto.   credo però nel dialogo.
maria tosca finazzi - eco di bergamo - 2016

L'ANIMATO PORTO

un racconto un poema che sarà ?
verrà una nave e noi
tutti all'imbarco
per L'ISOLA australe della gioia

PALL MALL, oh non è vuoto
una è rimasta
pura, silente
non pesa niente
è bianco e oro, i colori del sacro.
Sul pacchetto c’è scritto il fumo uccide.
Intanto però placa
la sete di un altrove.
Scatta, guizza la fiamma, la regina del buio:
la bianca fra le dita
è ancora intatta
poi viene a me, alle labbra, come un’ostia
assurda fiala di felicità.

caro buffo di vento della sera.
l'altra sponda lontana se l'è presa
il sole immenso del tramonto
e la luna è smarrita ancora a oriente
bianca incerta di sè.
gente che va e viene
sembra festa
e a me a quest'ora
torna la speranza.
mi riaffluisce il sangue.
un racconto un poema che sara?
verra una nave e noi
tutti all'imbarco
per l'isola australe della gioia.

copertina I

Non lo senti anche tu che non c’è più?
Il tempo non c’è più.
Tu sorridi: in che senso?
non stiamo forse andando…?
Sì, uno a uno
ma finora il tempo era anche altro
era anche un padre.
L’avevamo in comune.
Viaggiavamo attraverso i continenti
nel suo carico immane giorno e notte
e il generoso non perdeva nulla
teneva strette a sé
le feste le sciagure il come fu e il sarà.
E’ stato cancellato.
Now life is now. Tu noi
gli altri altri
figli del nulla
e folli come pesci nelle reti
e in ogni sguardo in fuga
un 'non ho tempo'.

Una coppia al bar della stazione
dentro è un andirivieni
fuori all’aperto c’è la primavera.
Da quanto insieme? Certo da non molto.
Era amore? Lo sanno? Non si guardano
guardano avanti a sé.
Anni? Sui venticinque e non distingui
chi è lei chi è lui: uguali nel vestire
pochi soldi un lavoro
forse precario o solo una promessa.
E già due ne hanno fatti:
per non saper che fare ?
Il fagotto che dorme in braccio a lei
l’altro per terra, trotta intorno al tavolo
poi cade, urla, e per tirarlo in piedi
ci vuole il padre – padre si dice ancora ?
Posa la birra e accorre.
E lei che beve? Niente.
Torniamo a casa, Gino ?

Ik gihorta dhat seggen

'io l’ho sentito dire'
Così intonava, è notte, è Medioevo
il longobardo il Canto d’Ildebrando
la cetra in grembo.
Notte, bufera, tutti intorno al fuoco
fuori è l’urlo terribile della 'caccia selvaggia'
così si chiama
è il dio degli avi che conduce i morti
i caduti in battaglia non i vili
il dio con l’occhio solo, manto e cappello azzurro
Odino, lo sciamano.
Non ci credono più però non sanno
se il nuovo, il cosiddetto Cristo bianco
sia una promessa.
Parla di ultimi che saranno i primi
di beati pacifici che non muovono un dito.
E dove va il sapore della vita ?
Questo è il punto, signori
e no ai tutti uguali
che il tuo sé si distingua.
Così bevono e pensano i guerrieri
e fluisce il racconto
quel sentito dire
la meraviglia, la bevanda madre
delle proprie radici.

'La mia massima colpa è la speranza'
dice il poeta Giovanni Giudici.
Lui, dice un saggio
lui e Zanzotto, io altri non ne vedo
che siano i nostri ultimi poeti?
E noi e noi? Malati?
La febbre non ci lascia
scotta la guancia
sul cuscino fresco della speranza.

Accanto a me nel letto
un fruscio una spalla. Tre di notte.
Dormi non dormi  ?
Non glielo chiedo. Forse torna il sonno.
Se non fosse
quest’ansia senza meta
l’inferno delle cose
diverso il suo dal mio
così di poco, che non vale la pena
di parlarne.
Tutto sappiamo tranne cosa fare.

 
nota dell’autrice
«Siamo ognuno uno scoglio, un incidente/ fra gli altri fra le cose/ fra astinenza e overdose/ e un solo grido “e io?”». Così dicevo in E tu fra i due chi sei, e che da questo trovarci diversi dagli altri abbiamo perversamente una gran gioia. È vero e non è vero.

Dall’adolescenza fino all’altrieri ho tenuto un diario. Scenari dell’io in libertà, sfoghi, riflessioni, stati d’animo contraddittori – ma nel mio diario salta all’occhio il ricorrere dei dialoghi: amati, amici, conoscenti, incontri casuali, e tutti riferiti alla lettera, parola per parola, a memoria. La prima istanza di quel mio commento al quotidiano era colloquiale. E tale è nella mia poesia: è un percorso parallelo al diario, come già diceva il titolo Compagni corpi.

L’io c’è, s’intende: fra gente e paesaggi svariati è come quella carta da gioco fatta a pezzi in L’asso nella neve e torna, in fase più malinconica, in Quando avrò tempo, ma, più lieto e più che mai solidale coi compagni, in quest’ultima visione di un animato porto.  - A.M.C.
poetarumsilva.com - fb/amc - 2015

pagina 12
In soli undici versi troviamo tutti i temi di Anna Maria Carpi: la solitudine, la nostalgia, la ricerca di compagnia, l’ironia, le continue domande.
La Carpi dice tutto e scrive che “il dire…o è già detto o indicibile”, si fa lei stessa ossimoro. Non serve a niente essere, e lei è più che mai, e noi con lei. Esiste e manifesta, nei versi, tutta la sua smania di vivere e l’ansia di comunicare.
Noi queste poesie le capiamo ma le sentiamo col nostro io, con la nostra storia. L’etica della comprensibilità, per Carpi, non vuol dire solo farsi capire ma includere, contenere. La storia di chi legge, seppur diversa, non può che essere (non solo empaticamente) quella di chi scrive, perché la tragedia/commedia del vivere è una sola, la stessa per tutti.
gianni montieri - poetarumsilva.com - fb/amc - 2015

Avessi avuto fratelli scatenati
a giocare con me finché vien buio
una madre che mi stringe al petto
avi e padri in battaglia
e camini accesi in ogni stanza
e sui camini stemmi di una stirpe
che non ha fine.
Avere avere.  A che serve l’essere ?
Non lo vedi ?  È perduto.
E il dire ?  O è già detto o indicibile
ed è ben poco contro la paura.
pag 12

primo gennaio, è già mezzogiorno
è un'ora fa che si è levato il vento
è già un vento di marzo
cigolano le finestre
e sul balcone crepita il bambù.
le finestre non tengono
il deserto del vento va di stanza in stanza
la casa è andata all'asta.
qui ho abitato
un avvenire che non è venuto
come in un incipit
poi non c'è il romanzo.
pag 64

Bianco si dice ban
in gaelico, la lingua dei miei avi
gli irlandesi
quieti e fedeli a Cristo sullo Shannon.
Si tramanda di uno, nono secolo -
un vecchio, un monaco:
è comoda la cella e i manoscritti abbondano
e per compagno ha un gatto, il bianco Pangur
che sta seduto a una certa distanza,
lo sguardo fisso a un punto
'Ban, cosa vedi? perchè fai le fusa ?
Tu vedi Dio, è vero ?
Io dovrò aspettare
per fortuna ho da leggere'.
Solo di tanto in tanto alza la testa
sovrappensiero il vecchio
e si guarda le mani
poi intinge la penna e va sul margine
del sacro testo:
ha trovato da aggiungervi qualcosa.
Se gli cade una macchia
frega col dito per mandarla via
ma poi alza le spalle:
'Diglielo, Ban
anche la macchia viene da lui'.

SCROSCIA L’ACQUA sincera
fredda calda obbediente
e schizza per il bagno fino agli allegri led.
Care mensole colme di sciocchezze
asciugamani bianchi
dove mi nascondo
a occhi chiusi
e non vedo più niente.
Sono io quel volto nello specchio ?
Un sembiante il caso lo dà a ognuno
ma se lo fissi e pensi 'sono io'
ti fa impazzire .

UN MADIDO ABISSO

ci ha tra le mani
che venga notte che venga giorno
tundra o tajgà
nei vetri bianchi di ghiaccio
nei vetri imperlati di pioggia
il treno è in fuga.
Si gioca a carte
fissi volti rosee mani
fisse nel gesto, come frutti sepolti.
L’artico nulla, un brusio senza sonno
il tutto umano
Oh !   lasciali tutti parlare
sono bolle che scoppiano
in superficie, gorgogliano
tu taci,  taci,  se ti lasci andare
lo sai, parli una lingua insopportabile

 
LIBRI, LIBRI, ogni casa ne trabocca
libri dei tempi del grande scrivere
dalla convinzione
che abbia un senso il cuore
e i personaggi un destino
che arriva agli altri,
a una santa comunione del sentire
e così forse era.
Libri di questi giorni: una valanga
di convinti di niente
com’erano venuti se ne vanno.
Oggi di grande non c’è che l’oblio
questa coperta misericordiosa
ultimo segno di un divino in terra.
Al caldo al buio nella cecità
solo qui sei con gli altri.
finalista baghetta 2013

QUANDO AVRO TEMPO   .PDF